(JN)
Ó Professora, que prazer levá-la no meu táxi!" Depois de um dia de muito trabalho, agrada-me ser recebida tão efusivamente, embora emende o tratamento, e diga que não sou professora, mas ele ri-se e diz "claro que é, então eu não sei!, até já foi à escola dos meus netos!". Desisto, enquanto ele fala, olhando de vez em quando pelo retrovisor a ver se estou a segui-lo.
Conta-me a vida toda, desde os tempos difíceis de infância numa aldeia perto da Guarda, onde só se lembra de ter calçado sapatos no dia em que foi fazer o exame da 4.ª classe, até à ida para África e o regresso em 75.
Tudo para me explicar o amor pela sua professora, e o desgosto que sentiu quando ela morreu, "igual ao que senti pela morte da minha mãe", garante.
"Porque, ó Professora!, a nossa professora de instrução primária era mesmo importante! Agora é que já ninguém lhes liga nada, mas no meu tempo - olha pelo retrovisor e corrige - no nosso tempo, a escola era uma coisa séria. E o que a gente aprendia!..."
Volta a olhar pelo retrovisor e eu aceno com a cabeça, claro, uma 4.ª classe tirada há 50 e tal anos era outra coisa, e ele dá quase um salto, "outra coisa?" Era um curso superior! A gente saía a saber tudo! A gente fazia problemas complicados, a gente sabia rios, sabia serras...
Nova piscadela pelo retrovisor.
"Ó Professora, ainda se lembra das serras? Era assim, deixe cá ver... Peneda, Soajo, Gerês, Arga..." E lá vai ele serras acima, serras abaixo, entre curvas e contracurvas, e de repente estou a chegar a casa, e ele "Nogueira, Bornes, Marão...", e eu "é já aí nessa esquina!", e ele "Mogadouro, Moncorvo, Gralheira...", e eu, "é mesmo aqui!", e ele lá trava às quatro rodas, felizmente não há ninguém atrás de nós, pago, dá-me o troco, deseja-me muitas felicidades e, enquanto abro a porta, remata : "Leomil, Marofa e Lapa!"
Já vou a entrar em casa e ele, da janela do táxi, ainda grita "Era um curso superior, ó Professora!"
Certamente já a atacar as serras de outro sistema.
(desenho da escola EB1 183 de Lisboa)
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